Este não é um livro que se lê com pressa. Ele é quase um descomeço. Não foi escrito, mas plantado. Nele, as palavras não servem para explicar, mas para encantar. É um livro que se escuta com o coração como a conversa de uma flor com a brisa. Nele, o autor não escreve: ele semeia verbo no chão das coisas esquecidas, acordando a beleza dos instantes que o mundo ensina a desprezar. Não se trata de compreender. Trata-se de ser tocado. Suas páginas não gritam. Elas acolhem. Cada frase é uma morada para quem anda precisando reaprender a ver, é um ninho onde a palavra aprende a voar. É como colocar os pés descalços na infância da alma. É o reencontro da poesia escondida naquilo que não se mostra: no silêncio das tardes, no sorriso das flores, na sombra da formiga, na inutilidade essencial de um pensamento desobediente. Não é um tratado - é um feitiço. Um convite para desaprender o nome das coisas e chamá-las pelo que sentem, onde palavras têm asas, onde as coisas que ninguém nota florescem. Um livro para quem tem sede de silêncio. Para quem sente saudade do que ainda não viveu. E o leitor precisa descalçar a lógica para entrar. Mário segura tua mão e mostra o mundo como ele era quando ainda te permitias ver. Este livro é um abraço para os dias em que te sentes invisível, com o mistério das coisas que não cabem no pensamento, só na intuição. E isto não é uma simples sinopse, mas também um aviso: este livro não sabe explicar o mundo, só sabe brincar com ele. Boa viagem!